что с тобой моя душа под вечерутренних грехов вздор терзает казуса вопросом потревоженно реально кактус роли не играети зачем роза люксембургна восьмое марта тюльпаны собираетзбившись с толку попращавшисьв день три раза профиль навещаетпо сути тело инородноеи признав сублимации пределчто романтик недобитыйсвоей Мадмуазель сказать хотелне имя не образано сво распознавв окно холодомсвет внезапно погас